- Pluie, pluie et re-pluie ! Six mois en Mercie, six mois de pluie, je rentre chez moi, encore de la pluie, je file vers le sud, toujours de la pluie ... Cette terre ne connaîtra donc jamais autre chose que cette foutue pluie ?

S'abritant sous son mantel détrempé, l'homme vitupérait, tentant d'abriter contre son sein un étrange paquet de cuir, quand il vit, au détour du sentier forestier, la faible lueur émanant de la fenêtre de parchemin ... Une auberge ! Après plusieurs jours à dormir à la belle étoile sous l'incessante pluie, enfin il pourrait dormir au sec ! Tout à cette idée, il ne vit qu'à la dernière minute le ru qui courait en travers du chemin et manqua de peu d'y faire la culbute. Se rétablissant en proférant une bordée de jurons dans son langage barbare, il vit le petit pont et l'enseigne de l'auberge ... Étrange enseigne ... Suivant l'oscillation de celle-ci au vent, il croyait tantôt y lire des caractères latins, tantôt des runes en son propre idiome ... Qu'importe ce qui y est écrit, se dit-il, ce qui comptait à ses yeux, c'est qu'il pourrait y trouver un bon feu où se sécher et un lit sec où se reposer ...

S'approchant de la porte, il entendit des voix venant de l'intérieur ... Après de longues journées seul sur les routes, un peu de compagnie lui ferait le plus grand bien ...

Il entra et referma au plus vite la porte, désireux de ne pas laisser entrer la pluie battante et, tout sourire, se tourna vers les deux personnes qui discutaient auprès du feu.

- Bien le bonsoir, belle compagnie ! Y aurait-il pour un pauvre saxon trempé une place auprès de ce feu et une bonne chope de bière ?